Scacco Matto, chi muove, chi cade, chi paga, di Frida la Loka
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Poesia, (ITA-ESP)
La scacchiera brucia
sotto i piedi di re ciechi
e pedoni che non impararono mai a sognare.
I confini si disegnano con sangue,
non con inchiostro,
e la diplomazia è un eco vuoto
in saloni dove la verità
si vende al miglior offerente.
I bambini contano esplosioni
invece di stelle,
le madri seppelliscono promesse
in terra che non riconosce più i loro nomi.
La fame non è metafora,
è un corpo piegato in due,
è un grido che non arriva a nessun dio.
I leader giocano la loro partita
con pezzi fatti di carne e paura,
la compassione è un lusso
che non è quotata in borsa.
Si scambiano minacce
come fossero caramelle amare,
si firmano trattati
su rovine e ceneri fresche.
Non ci sono eroi,
solo spettatori stanchi
davanti a schermi che ripetono la sconfitta
a ogni nuovo ciclo di notizie.
Lo scacco matto non è la fine,
è la routine:
una mano invisibile che abbatte
il re, la regina,
e tutti coloro che credevano
che la partita fosse solo un gioco.
Jaque Mate, quién mueve, quién cae, quién paga, poema.
El tablero arde
bajo los pies de reyes ciegos
y peones que nunca aprendieron a soñar.
Las fronteras se dibujan con sangre,
no con tinta,
y la diplomacia es un eco hueco
en salones donde la verdad
se vende al mejor postor.
Los niños cuentan explosiones
en vez de estrellas,
las madres entierran promesas
en tierra que ya no reconoce sus nombres.
El hambre no es metáfora,
es un cuerpo doblado en dos,
es un grito que no llega a ningún dios.
Los líderes juegan su partida
con piezas hechas de carne y miedo,
la compasión es un lujo
que no cotiza en bolsa.
Se intercambian amenazas
como si fueran caramelos amargos,
se firman tratados
sobre ruinas y cenizas frescas.
No hay héroes,
solo espectadores cansados
frente a pantallas que repiten la derrota
con cada nuevo ciclo de noticias.
El jaque mate no es el final,
es la rutina:
una mano invisible que derriba
al rey, a la reina,
y a todos aquellos que creían
que la partida era solo un juego.
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